雪城
（潘云贵）
一座雪做的城。
躲在岁月最严寒的冬天里，寒冷纷纷停留于此。雪不断堆积，白色的城越来越高，像一个正在长大的巨人。树，挂满了冰凌，河，冻成了镜子，再也看不到一只大鸟在此栖居，只留下鸽子或者小小的麻雀，作为日子的门徒。
我站在城门下，用尚且温暖的手，叩响了冰冷紧锁的门，咚咚咚，大地也跟着微颤，城门开了。雪花迎面而来，五瓣的，六瓣的，仿佛一层薄薄的水晶，又如离人含在眼角的泪，纷纷飘下来。无论墙壁，还是门窗，什么都不可以拒绝雪花温柔的吻触，沿着台阶一层一层吻下去，小小的吻簌簌地落着，淹没了街衢和广场，虽然那些吻，那么冷。这座城里，终年不见草长，只有雪落，漫天漫地，附着在屋瓦和楼阁之上，开成一股股白色的寒流，在风中流窜。
躲在岁月里最严寒的冬天，掩埋了众多的喧嚣，世界安静，像睡在摇篮里的婴儿。没有过多行人的脚步，没有太阳清晰的脸，只有雪在飘，只有冰棱在兴奋地生长，像无数白色的翅膀或者花朵，飞在空中，开在树上。而今就在城的高处建造出了冰棱勾勒的群落，雪线一般的气根漫空游走，把石塔和剧场覆盖起来，洁白的，细密的，蜘蛛网式地织满了哥特式教堂的顶尖和钢筋水泥筑成的楼宇。冰冷的气根附着在上面，像有了生命的藤蔓植物，往四面八方迅速攀沿，蔓延，生长，疯一般扩大自己的领地，茁壮，沥青路面和楼道方砖铺上了一层新的冰霜，寒意笼罩大地。
这座城，并非空无一人，至少我会看见老人们从街道上缓慢走过的身影，苍老的脸上，那一道道深刻的皱纹被雪给填满，花白的发丝染着一层银。我不敢走上前把行走中的老人喊住，向他们询问有关这座城的历史或者它的故事，毕竟一谈起往事，总会加剧他们的衰老。我只想看着这些活着的历史渐渐离去，而无意打扰。那些剩余的生命，保存着对这世界曾有过的爱与期待，也保持着对这世界的淡然与静默。时间坐着风雪中的马车，从城市一端向着另一端奔去，一刻不停留，也从不回首。老人走远了，风把背影吹冷。
在积雪上徘徊，我只听到脚下不断发出踩面粉的声音，只看到雪，满世界的雪以及苍老。但我无法见到一个青年，一个和我同龄的青年，他们去哪里了？这座城，是否正因为漫长的寂寞而被人厌弃？厚厚的冰雪常年定居在这城中，青年们肯定受不了单调的世界，没有一个青年会让自己沸腾的岁月冰封于此，成为雪柱或者移动的雪人，立在途中，当成逐渐年老的标记，为后人引路。逃离是众多年轻生命的选项。他们一个个离开，不愿回首，要去找自己所定义的新天新地，比这温暖，比这有生机。他们厌弃自己的出生地和这座城的历史。
可是走出落雪的城，人们就能找到春天的新城了吗？走出落雪的城，青年们拍尽身上的雪，脱下厚实的衣，那么绝决，仿佛城中的墙或者路原本便不是为他们所架设，仿佛这座城原本便没有他们所要继承的魂灵，但行走在物欲横流的新世界，他们却遗忘了雪的干净和雪能湮没肮脏罪恶的威力。
一座雪做的城，渐渐空了。
再也看不到草长，只是雪落，大雪吞没了道路，如时间的白骨堆砌成墙，或是堆满城的每处角落，每个细小的缝隙里都镶嵌着白。连绵起伏，白色的小山，像风中抽动的稿纸，上面虽然没有落下一个铅字，但在历史往复叠印的过程中，这张稿纸也只能用广阔的空白去收纳记忆。以至于在梦中，你无法说出有关这座城的色彩，因为它只是一片空白。在这种空白中，你无法翕唇呼吸，它太冷了。
木屑在炉子里痛快地烧着，从窗口流出的光，成为这座城唯一的暖色。墙壁上有淡淡的字迹或是裂痕被雪收藏，我小心地用手将雪如鳞片般剥落，一层一层稀薄，然后看到了墙体，斑驳如同线装诗集，时间徜徉而过，砖红或焦黑的漆，掉落。当世界的色彩只容得下大部分纯粹的白时，苔藓也厌弃白色的专制而不愿在此留下一抹浅绿，所以城的任何一面墙上都未生苔痕。单调的情趣，只有冬会不知疲倦地欣赏。
在雪城，草木都是稀罕的，要说说这里的松，经历了太多风雪而从未离开，一生中只选择站立的姿态，是人间那一种坚定信仰的具象。积雪堆压下的红松，以将士的姿态戍守于街道两侧，日日夜夜，岁岁年年，都忘却了自己生命的疲倦。你或许看不到松的根，你所能看到的只是大地的素裹银装，但这无妨松的生长，它们长出坚硬的叶去与风雪对话，高昂的头颅总在仰视高空，它们潜伏在雪地下的根，不断伸向地心的太阳。这样的松，任何一首赞美诗在它面前都显得苍白，就像终日落下的雪，松已经看得生厌。
在雪城，历史是一部被封住的名册，太厚了，折叠起来应是一座巨大的丘陵。上面标注的死者或者灭绝的事物，你无法抽出他们的名称，一旦抽动，整座丘陵便会颤抖，如手风琴的叠页被拉开，骇然之声油然而出，松上抖落的雪也会大片大片簌簌将你深埋。而你，也便成了不在名册之内的无数个名字之中的一个，悄然在雪中被历史遗漏。
雪城的任何细节，都在雪中呼吸，发声，传递爱与希望的讯息。
我走出又走入一座雪做的城，它或许从来并不辽阔，或许永远霜雪遍布，但却是你心底一块偶尔想起时也会热的地方。
（潘云贵）
一座雪做的城。
躲在岁月最严寒的冬天里，寒冷纷纷停留于此。雪不断堆积，白色的城越来越高，像一个正在长大的巨人。树，挂满了冰凌，河，冻成了镜子，再也看不到一只大鸟在此栖居，只留下鸽子或者小小的麻雀，作为日子的门徒。
我站在城门下，用尚且温暖的手，叩响了冰冷紧锁的门，咚咚咚，大地也跟着微颤，城门开了。雪花迎面而来，五瓣的，六瓣的，仿佛一层薄薄的水晶，又如离人含在眼角的泪，纷纷飘下来。无论墙壁，还是门窗，什么都不可以拒绝雪花温柔的吻触，沿着台阶一层一层吻下去，小小的吻簌簌地落着，淹没了街衢和广场，虽然那些吻，那么冷。这座城里，终年不见草长，只有雪落，漫天漫地，附着在屋瓦和楼阁之上，开成一股股白色的寒流，在风中流窜。
躲在岁月里最严寒的冬天，掩埋了众多的喧嚣，世界安静，像睡在摇篮里的婴儿。没有过多行人的脚步，没有太阳清晰的脸，只有雪在飘，只有冰棱在兴奋地生长，像无数白色的翅膀或者花朵，飞在空中，开在树上。而今就在城的高处建造出了冰棱勾勒的群落，雪线一般的气根漫空游走，把石塔和剧场覆盖起来，洁白的，细密的，蜘蛛网式地织满了哥特式教堂的顶尖和钢筋水泥筑成的楼宇。冰冷的气根附着在上面，像有了生命的藤蔓植物，往四面八方迅速攀沿，蔓延，生长，疯一般扩大自己的领地，茁壮，沥青路面和楼道方砖铺上了一层新的冰霜，寒意笼罩大地。
这座城，并非空无一人，至少我会看见老人们从街道上缓慢走过的身影，苍老的脸上，那一道道深刻的皱纹被雪给填满，花白的发丝染着一层银。我不敢走上前把行走中的老人喊住，向他们询问有关这座城的历史或者它的故事，毕竟一谈起往事，总会加剧他们的衰老。我只想看着这些活着的历史渐渐离去，而无意打扰。那些剩余的生命，保存着对这世界曾有过的爱与期待，也保持着对这世界的淡然与静默。时间坐着风雪中的马车，从城市一端向着另一端奔去，一刻不停留，也从不回首。老人走远了，风把背影吹冷。
在积雪上徘徊，我只听到脚下不断发出踩面粉的声音，只看到雪，满世界的雪以及苍老。但我无法见到一个青年，一个和我同龄的青年，他们去哪里了？这座城，是否正因为漫长的寂寞而被人厌弃？厚厚的冰雪常年定居在这城中，青年们肯定受不了单调的世界，没有一个青年会让自己沸腾的岁月冰封于此，成为雪柱或者移动的雪人，立在途中，当成逐渐年老的标记，为后人引路。逃离是众多年轻生命的选项。他们一个个离开，不愿回首，要去找自己所定义的新天新地，比这温暖，比这有生机。他们厌弃自己的出生地和这座城的历史。
可是走出落雪的城，人们就能找到春天的新城了吗？走出落雪的城，青年们拍尽身上的雪，脱下厚实的衣，那么绝决，仿佛城中的墙或者路原本便不是为他们所架设，仿佛这座城原本便没有他们所要继承的魂灵，但行走在物欲横流的新世界，他们却遗忘了雪的干净和雪能湮没肮脏罪恶的威力。
一座雪做的城，渐渐空了。
再也看不到草长，只是雪落，大雪吞没了道路，如时间的白骨堆砌成墙，或是堆满城的每处角落，每个细小的缝隙里都镶嵌着白。连绵起伏，白色的小山，像风中抽动的稿纸，上面虽然没有落下一个铅字，但在历史往复叠印的过程中，这张稿纸也只能用广阔的空白去收纳记忆。以至于在梦中，你无法说出有关这座城的色彩，因为它只是一片空白。在这种空白中，你无法翕唇呼吸，它太冷了。
木屑在炉子里痛快地烧着，从窗口流出的光，成为这座城唯一的暖色。墙壁上有淡淡的字迹或是裂痕被雪收藏，我小心地用手将雪如鳞片般剥落，一层一层稀薄，然后看到了墙体，斑驳如同线装诗集，时间徜徉而过，砖红或焦黑的漆，掉落。当世界的色彩只容得下大部分纯粹的白时，苔藓也厌弃白色的专制而不愿在此留下一抹浅绿，所以城的任何一面墙上都未生苔痕。单调的情趣，只有冬会不知疲倦地欣赏。
在雪城，草木都是稀罕的，要说说这里的松，经历了太多风雪而从未离开，一生中只选择站立的姿态，是人间那一种坚定信仰的具象。积雪堆压下的红松，以将士的姿态戍守于街道两侧，日日夜夜，岁岁年年，都忘却了自己生命的疲倦。你或许看不到松的根，你所能看到的只是大地的素裹银装，但这无妨松的生长，它们长出坚硬的叶去与风雪对话，高昂的头颅总在仰视高空，它们潜伏在雪地下的根，不断伸向地心的太阳。这样的松，任何一首赞美诗在它面前都显得苍白，就像终日落下的雪，松已经看得生厌。
在雪城，历史是一部被封住的名册，太厚了，折叠起来应是一座巨大的丘陵。上面标注的死者或者灭绝的事物，你无法抽出他们的名称，一旦抽动，整座丘陵便会颤抖，如手风琴的叠页被拉开，骇然之声油然而出，松上抖落的雪也会大片大片簌簌将你深埋。而你，也便成了不在名册之内的无数个名字之中的一个，悄然在雪中被历史遗漏。
雪城的任何细节，都在雪中呼吸，发声，传递爱与希望的讯息。
我走出又走入一座雪做的城，它或许从来并不辽阔，或许永远霜雪遍布，但却是你心底一块偶尔想起时也会热的地方。
